جفَّتْ دماءُ الوردِ

صار مسطّحًا بين الدفاتر

فارغًا إلّا من الذكرى

وممتلئًا بماضٍ يحجبُ الحاضر

ويصحو في سؤالي مرَّةً أخرى.

جفَّتْ وعودُكَ يا حبيبي كالورود،

جفَّتِ الأيامُ بعدكَ

هل تعود

لتنفض الأحزانَ عن قلبي

وتوقظَ فيَّ وعدكَ

كي نمدَّ لنسلنا

وبنسلِنا حبلَ الخلودْ؟

حبِّي، أتذْكرُ ليلَ غربتنا الأخير،

والشمعُ يبكي فرحةً

والوردُ سيِّدُ ليلنا

يزهو وينسى في دماءِ المزهريَّةِ

ما يخبِّئُه المصير؟

في ليل غرفتنا... تحدَّثنا قليلا

ثمَّ غنَّيْنا وأصغينا..

إلى شكوى السرير

ـــ أنَّتْ مفاصلُه ـــ

وراقبنا الملابسَ إذ تطير؛

كانت ترفرفُ دونما معنى

فلم نأبهْ لفوضاها

فقد كنّا نسير

نحو اشتهاءاتِ الهوى

ببراعةٍ متشابكيْنِ ونستجير

بعناقنا من لسعِ شهوتنا

ومن وجعٍ مثير

كالسيفِ يغمدُ في جنوب الخاصرة.

في ليلِ غرفتنا الأخير

لم ننتبهْ أبدًا

إلى وشمٍ يطرَّزُ في سماء الذاكرة.

          ***

جفَّتْ دماءُ الوردِ

أصبحَ ذابلًا مثلي

وهَشًّا، قابلًا للانكسار

كقلبيَ المتعب.

تعبْتُ أنا

وأتعبني هواكْ

قلْ لي: أَلَم تتعبْ؟

أما صاحبْتَ غيري؟

أما مالتْ خطاك

ليلًا لتغرقَ في خمائلِ عريِها؟

قل لي ولا تغضبْ...

فمثلَكَ قد هربتُ أنا

إلى رجلٍ سواكْ؛

حاولتُ أن أنساك

يا تعبي الجميلَ بحبِّهِ

لكنَّ قلبي ظلَّ دومًا...

في ملامحهِ يــــراكْ.

المغرب