الحسكة
15-10-2016

 

 

تُضاجع الغربةُ ذاكرةَ العابرين؛

وأنا ــــ من شدّةِ الوحدةِ ــــ أضاجعُ كفَّ يدي.

كلُّ الدروب تبدأُ وتنتهي؛

وحدَها الطريقُ إليكِ

تسافرُ بي إلى الوراء.

               ***

هنا أعمدةُ النورِ تبكي،

والشواطئُ نامت متعبةً.

هنا وجهُ المدينةِ يَرْشحُ بؤسًا؛

هنا بيروت!

وأنا، وحيدًا،

أصافحُ الموتَ بكفّي المثقوبة.

               ***

أمرُّ في بالِكِ كما تمرّ زجاجةٌ حادّةٌ في يدِ طفل

وتمرّين في بالي كالرصاصة.

شجرتا سروٍ، وكلٌّ منّا له صحراءُ حزنه.

ترى... هل تُسْعفُ الحنينَ شجرتانِ تحلمانِ باللقاء،

ولو للحظة؟

               ***

في الحسكة أشياءُ يَصْعبُ تفسيرُها:

فوضى الصحاري،

وسذاجةُ الرعيانِ،

وحاجةُ رأسي الملحّةُ إلى النكوتين.

هناك قرأتُ للحَرْمَلِ فصلًا من رواية الأبله لـدوستويفسكي،

وقلتُ للزعترِ البرّيّ إنّ فان غوخ مات جائعًا،

وإنّ الماغوط لم يكن يدخّنُ لأنّه مدمن،

بل لأنّه لا يجيدُ إلا التدخين.

الحسكة ــــ في بالي ــــ عجوزٌ لا تملك سوى الشتات،

والكونُ ــــ كلّ الكون ــــ يرضعُ من ثديِها المتهدّل.

يوسف خضر

شاعر سوريّ. يعدّ تقاريرَ صحفيّةً لصحفٍ ومواقعَ عربيّة، منها: صحيفة الأخبار، مجلّة تحوّلات، صحيفة العربي الجديد، وموقع الترا صوت. صدر له ديوانان: وطنٌ أنا للراحلين نحو اليأس، ومطرٌ على ملامح غربتي (2015).